Unos hombres de mezclilla azul
salieron de su pequeño esparcimiento semanal
en fila india:
subieron al camión de cada uno de sus viajes
todavía con ánimos para alguna sonrisa
mientras en la esquina una muchacha
buscaba a uno de ellos
con el saludo quieto de sus lágrimas.
La tarde se ponía vieja y gélida
y el camión se hizo una mancha en la última esquina.
Después no quedó tarde ni camión ni mezclilla:
sólo la ronda vigilante y alerta
de la muchacha y de su metralleta...
Augusto Lázaro
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