Mi esperanza cabalga ¡todavía!
alimentada por "la gran ilusión" de las convocatorias
sobre los manipulados caminos de la fama
y (sobre todo) la fortuna
sin lograr un solo trote "más allá del límite"
de los afortunados finalistas
a quienes la varita mágica roza con su halo divino
tras un agotador recuento
de quinientas historias recibidas por esa editorial
que depositará en la cuenta del nuevo elegido
cien millones de pesetas (casi nada)
cuya mitad Hacienda revertirá en sus arcas
-pobrecitas y esmirriadas arcas-
tan necesitadas de este impuesto fifty fifty.
Loor a las polillas
que inundaron sus retinas (¿quién lo duda?) con millones
de folios
traduciendo sus horas de sueño
en hartazgos de frases logradas,
hallazgos asombrosos del lenguaje,
aportes enaltecedores a la lengua,
frescura inusitada, etc.,
cuya atinadísima inclusión de candidatos
engrosó portafolios y carpetas de los distinguidos
miembros del jurado
encargados de elevar a rango de consagración
al autor del próximo best seller.
Pero en fin, que a pesar de quinientos
quince intentos -por supuesto infructuosos-
ya me estoy preparando para el quinientos diez y seis
(entusiasta, esperanzado, crédulo),
esta vez con un cuento, para el premio
CANDIDO DOS MIL CINCO
cuya convocatoria acabo de leer en La Razón.
¿Quién duda de que mi entrada en el Guinnes
es ya pan comido?
Augusto Lázaro
@lazarocasas38
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