(En la muerte de Fernando Ortiz)
Don Fernando:
me siento mínimo en esta casa enorme,
en esta biblioteca que la medianoche ha convertido
en mito
cuando sus tambores conjuran el silencio
y todos los papeles empolvados traducen
sus ochenta y siete años
a todos los idiomas.
¿Se acuerda, don Fernando?
Usted nos descubría los esclavos y los negros brujos
cuando el viento de esta isla batía dos banderas
y Martí galopaba al holocausto.
Usted nos enseñaba los curiosos símbolos
del huracán,
descubría la sangre africana
que corre en nuestra sangre
y un día se llevó nuestra palma
a ocupar una silla en la Sorbona.
Usted hizo volar nuestro pequeño verde
por los cuatro puntos del planeta
y llevó a cualquier rincón donde hay un hombre
con un libro
esta mezcla de pinos y montañas,
de palmiche y azúcar,
de sonrisa y piedra,
de temor y esperanza...
Ah, pero qué tarde se me ha hecho, don Fernando.
No no no, no se moleste, continúe
y perdone:
he interrunmpido su trabajo.
Augusto Lázaro
@lazarocasas38
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